di certezze si muore

Ogni volta che leggo la storia evangelica del figliol prodigo, della sua partenza e del suo ritorno alla casa del padre, io penso al fratello «buono», quello che non se n’è andato mai. E mi chiedo come si sia sentito, prima durante e dopo la scomparsa di suo fratello; se gli voleva bene o se invece, più facilmente, lo detestava. Io, credo, lo avrei detestato; e forse è proprio per questo che non capisco la parabola del figliol prodigo, tra l’altro; così come troppe altre parabole, a dire il vero.

Allo stesso modo (e con la stessa attrazione per i personaggi secondari di cui in nessun modo sono riuscito a liberarmi nel corso degli anni) ho sempre cercato con fatica e perplessità di capire qualcosa della figura di Ponzio Pilato, il «gran rifiuto», la viltà ma anche l’umanità di un gesto che forse non voleva essere come quello che poi ci hanno nei secoli raccontato.

Per cui segnalo con piacere che proprio a Pilato, colui che tra le altre cose se ne lavò ampiamente le mani, come a noi capita sempre, è dedicato un saggio storico che viene descritto come interessante e nuovo, da più di una recensione. Se ne dice così, addirittura sull’Osservatore romano, per esempio:

Non è la prima volta che succede, e forse in questi ultimi anni succede perfino più spesso, che gli occhi di un laico, di uno scrittore non “esperto” di esegesi, riescano a vedere nella narrazione evangelica e nei suoi personaggi aspetti nuovi e ipotesi interpretative sfuggite a chi li studia professionalmente. E riescano, soprattutto, a farli rivivere con una forza viva, vera e particolarmente coinvolgente. Questo è senza dubbio l’effetto immediato dell’ultimo libro che Aldo Schiavone, uno fra i più grandi studiosi di diritto romano, ha dedicato a Ponzio Pilato.

È un testo audace e spiazzante, non solo per la sapienza con cui ha saputo fondere la sua profonda conoscenza storica e giuridica del periodo con la materia incandescente che tratta, non solo per la scrittura veramente appassionante, che coinvolge in una suspense il lettore anche quando sa già benissimo come andrà a finire.

Ma tutto questo, però, ve lo confesso, non era per consigliarvi il libro di Schiavone, che pure deve essere davvero interessante, e che leggerò senza dubbio. No, il consiglio era un altro. Molto più breve, bruciante nella sua intensità, a mio parere splendido proprio nella sua folgorante e sconcertante semplicità. È un racconto di Anatole France, pubblicato nel 1902 e tradotto nel 1980, mi pare, da Leonardo Sciascia. Ne posseggo un’edizione malridotta (e mi pare sia stata un regalo di qualcuno, che ora ho dimenticato: si dimenticano le mani, quindi, e restano le parole) in cui c’è una nota dello stesso Sciascia, che lo definisce così:

Un apologo e un’apologia dello scetticismo: forse particolarmente salutare in un momento in cui muoiono le certezze al tempo stesso che di certezze si muore.

Era questo il consiglio.